Mi aspettavo molto, da questo libro.
Mi aspettavo che Eleanor Oliphant sta benissimo mi strappasse il cuore dal petto per masticarlo, ciancicarlo e rimettermelo a posto ridotto in poltiglia, che mi attorcigliasse e annodasse tutte le budella, che mi costringesse a interrompere la lettura una pagina sì e l'altra pure per asciugarmi i fiumi di lacrime e soffiarmi rumorosamente il naso mentre attorno a me si sarebbero accumulate decine e decine di fazzoletti usati.

Quando finisci di leggere un romanzo di Andrea Camilleri che però non ti ha entusiasmato più di tanto, ti senti parecchio in imbarazzo nel momento in cui devi scrivere una recensione, tanto che quasi ti fai tentare dall'idea di non scriverla proprio. Un po' perché Camilleri ormai appartiene di diritto a quel gruppo di mostri sacri che si ha un po' timore di "criticare", un po' perché, diciamoci la verità, a Camilleri, 93 anni compiuti il 6 settembre scorso, proprio non si può non voler bene.

Entrando nel dettaglio, il libro che non è riuscito a coinvolgermi è Il metodo Catalanotti, l'ultima indagine del commissario Salvo Montalbano, pubblicato dalla Sellerio a maggio 2018. O meglio: mi ha coinvolta in parte, e vi spiego perché.

Se pensate che per raccontare una storia di vampiri come si deve (e qui si escludono praticamente da soli quelli che sberluccicano al sole), si debba necessariamente andare nel cuore della Romania più nebbiosa o nel profondo Nord Europa con guglie puntute ad ogni angolo, vi sbagliate.
Perché un vampiro lo si può ritrovare anche in una tranquilla Firenze di metà Ottocento.
Anche più di uno, a dir la verità.

A dirla proprio tutta, la verità, nella nostra amena penisola che già di suo non si fa mancare antiche leggende più o meno da brivido, oltre ai vampiri si potrebbero anche incrociare lupi mannari in notti di luna piena, non-morti mezzi decomposti e sirene dalla voce soave e dagli appetiti un tantino... particolari.

Cos'accade quando ti ritrovi a leggere un libro osannato in ogni dove, che ti ha fatto gola per parecchio tempo ma che, non appena ci metti le zampe su, scopri non essere poi tutto 'sto granché?
Succede che ti delude anche di più (più sale l'aspettativa, più forte è il tonfo) e ti ritrovi a scrivere questa recensione con l'entusiasmo di un bradipo depresso.
(E ti rimane pure appesa per EONI.)

Prima che mi sbraniate, intendiamoci: l'idea di base è molto, molto, MOLTO intrigante.
Come avrete già letto in ogni dove, la Schwab ha immaginato queste quattro Londra (Grigia, Rossa, Bianca e Nera), appartenenti a quattro diverse dimensioni, diciamo così, adiacenti e comunicanti.

Mi hai fregata, Wulf Dorn.
Eggià.
Perché io, credendomi tanto furbastra, ti ho sottovalutato e pensavo davvero di averti sgamato, indovinando già a pagina 152 dove saresti andato a parare con il tuo La psichiatra.

Già pregustavo il momento in cui avrei scritto, in questa recensione, che un thriller in cui si scopre il colpevole con così tanto anticipo ha fallito.
Scema che non sono altro.
Perché, puntuale - e giuro che il colpo l'ho accusato tutto - è arrivato il mega plot twist che, se non avessi letto questo romanzo un po' troppo distrattamente, avrei anche potuto prevedere. Santoddìo, BASTAVA OSSERVARE LA COPERTINA.

Ma procediamo con calma ed iniziamo a parlare de La psichiatra come se stessimo camminando sulle uova, dato che il rischio di spoiler è abbastanza elevato.
Protagonista di questo thriller psicologico ambientato nella Germania meridionale è Ellen Roth, giovane donna che lavora come psichiatra (...non ve l'aspettavate, eh?) alla Waldklinik, struttura specializzata in, appunto, psichiatria.
Per Ellen è un periodo particolarmente duro: si sente stanca, sotto pressione e, come se non bastasse, Chris, suo collega e compagno, è appena partito per una vacanza di un paio di settimane in un'isola deserta dell'Australia, un posto perfetto per chi vuole allontanarsi dal civilizzatissimo mondo occidentale e disintossicarsi dalla tecnologia.

Buon venerdì, gente!
Come avevo promesso su Instagram, oggi vi parlo di Lookania di Arsenio D'Amato, una raccolta di racconti propostami dalla casa editrice UniversoSud.

Si tratta di cinquanta (più uno) brevissimi racconti ambientati ognuno in un diverso comune lucano e con una diversa canzone a fare da colonna sonora: delle pillole, o meglio delle caramelle di lucanità da assaporare di seguito, senza pause, oppure centellinandole e senza seguire un preciso ordine.
Dai boschi di Sant'Angelo alle coste di Policoro, dai laghi di Monticchio alle arpe di Viggiano fino alla tappa obbligata nei Sassi di Matera, D'Amato, immedesimandosi di volta in volta in un personaggio diverso, ci svela le mille facce della Basilicata, fatta di paesi e borghi tutti diversi fra loro ma così simili, accomunati dagli stessi elementi: terra, natura, artigianato, tradizioni, inestimabile patrimonio culturale antico di secoli o millenni...

Provate ad immaginare di stare per partire per un viaggio, in aereo.
Un viaggio nemmeno troppo lontano, niente di troppo pesante. Immaginate che, poco dopo esservi sistemati al vostro posto, vi addormentiate senza porvi troppi problemi, sapendo di avere comunque qualche oretta di volo davanti a voi.
Ora immaginate che, senza sapere come né perché (avete preso l'aereo sbagliato? Era previsto uno scalo e non vi siete svegliati?), siate finiti da tutt'altra parte, in un posto in cui si parla una lingua che voi non conoscete affatto. Diciamo... in Corea, va', giusto per rimanere sul pezzo con le Olimpiadi di Pyeongchang.
Come minimo, sarebbe un bel problema riuscire a farsi capire, soprattutto se doveste avere la sfortuna di incontrare solo persone che non conoscono nemmeno una parola d'inglese.

Se già al pensiero di una situazione simile siete stati colti non dico da un attacco di panico ma almeno da un pizzichino d'ansia, sappiate che non vi state avvicinando nemmeno lontanamente a ciò che accade a Budai, il protagonista di Epepe di Ferenc Karinthy.

Tempo fa, terminando la lettura de Gli eroi della guerra di Troia di Giorgio Ieranò (Sonzogno), mi sono imbattuta in una frase in greco che l'autore aveva inserito nel suo libro, ripresa da una scritta su un muro di Atene. La frase in questione è μόνη πατρίδα τα παιδικά μας χρόνια, che significa "unica patria i nostri anni d'infanzia": mi ha talmente colpita, la sento così mia - essendo io affetta da un'incurabile forma di saudade acuta - che ho iniziato a scriverla dappertutto, ed è tuttora candidata a trasformarsi in un tatuaggio, non appena supero la fobia degli aghi. I want to believe.

Man mano che procedeva la lettura di Dillo tu a mammà di Pierpaolo Mandetta (Rizzoli), questa frase mi riecheggiava continuamente in testa, perché tutto il romanzo si basa sulle aspettative e le delusioni tipiche dei primi anni della nostra vita, fino all'adolescenza. Com'è ovvio, questi anni ci segnano, ci danno le basi con cui poter affrontare le difficoltà future, ritorniamo continuamente alle nostre prime esperienze e non ce ne liberiamo mai. In un momento storico in cui i rapporti umani sembrano più incasinati che mai, poi, è inevitabile ritrovarsi a desiderare ardentemente un ritorno all'infanzia, l'unica certezza a cui possiamo appigliarci, perché la vita da adulti è qualcosa di davvero arduo e siamo troppo poco preparati ad affrontarla.

Se siete dei bazzicatori medi dell'internet e dei social network, senz'ombra di dubbio avrete prima o poi beccato, anche più volte, dei concentrati di saudade, delle vere e proprie operazioni amarcord: le raccolte a tema anni 90. Chiunque ora abbia tra i trenta e i quarant'anni si immerge in questa sorta di melassa agrodolce fatta di VHS, walkman, cartoni giapponesi quelli belli di quando ero piccol* io, tamagotchi, Principe di Bel Air e NES, il tutto vorticosamente mischiato su uno sfondo di colori fluo dal pattern improbabile. E, sì, in tutto ciò ci sguazzo masochisticamente anch'io (argh).

Questo mesto coming out era necessario per introdurvi nell'atmosfera di Novantaquattro di Matteo Giordano, gentilmente inviatomi dalla Nativi Digitali, una vera e propria fotografia che immortala quel periodo di incasinatissima transizione che è il passaggio dalla scuola media alle superiori.

• Autore: Emmi Itäranta • Titolo: La memoria dell'acqua • Editore: Frassinelli • Data di pubblicazione: 26 mag 2015 • Pagine: 280 • Formato: copertina rigida • Prezzo: € 16.00 • eBook: € 9.99 • Dove: Amazon.it

Ci sono segreti che vanno trasmessi di generazione in generazione, come una ricchezza. Questo romanzo comincia così, con un antico segreto che un padre consegna nella mani della figlia diciassettenne. Noria è nata in una famiglia di maestri del tè, e sa che è giunto il momento di apprenderne i riti e le tradizioni. Sa anche che nel mondo in cui l'umanità si è costretta a vivere un futuro non lontano in cui la terra non è che un arido paesaggio bruciato dal sole - il segreto che la sua famiglia custodisce è ancora più prezioso. Perché solo i maestri del tè conoscono l'ubicazione di sorgenti segrete d'acqua, un bene ormai ridottissimo. Sorgenti sconosciute perfino al regime del Nuovo Qian, che domina l'Unione Scandinava e ne amministra con la violenza le poche risorse rimaste. Ma i segreti, specie in un mondo disperato, non restano tali a lungo. E Noria, dopo la morte del padre, quando ormai il regime sospetta di lei e dei suoi, si troverà costretta a scegliere se conservare quel segreto, o tradire la sua famiglia e perdere tutto ciò che le generazioni passate le hanno trasmesso.

Innalzamento della temperatura, sole cocente, campi riarsi, scioglimento dei ghiacciai e scomparsa di buona parte delle terre emerse... No, non si tratta (ancora?) delle conseguenze di una pessima gestione della questione ambientale e delle dissennate decisioni di capi di Stato che arrivano a negare l'esistenza del riscaldamento globale e mirano a rilanciare l'industria petrolifera. *coffTrumpcoff*
È, questo, lo scenario apocalittico de La memoria dell'acqua, romanzo d'esordio della finlandese Emmi Itäranta, ambientato in un futuro non troppo lontano in cui gli stravolgimenti climatici hanno portato prima alle guerre del petrolio, poi ad una ridefinizione dei confini e delle grandi potenze, con l'instaurazione del violento regime del Nuovo Qian. La popolazione mondiale, a seguito di tutto ciò, è costretta a fare i conti con il razionamento dell'acqua, rigidamente controllato dalla milizia del Nuovo Qian, che può intervenire infliggendo durissime punizioni qualora vengano accertati i cosiddetti "crimini contro l'acqua".

Col tempo, ci si è dovuti adattare alle nuove condizioni di vita, che hanno modificato abitudini, costumi, la stessa cultura ed il modo di intendere l'esistenza della gente comune. Proprio perché così fondamentale, costantemente al centro dei pensieri di tutti, l'acqua diventa il riferimento per ogni cosa, il metro di paragone per ogni aspetto della vita. Si è inoltre completamente persa la memoria dell'epoca passata (la nostra) e della tecnologia appartenente a quell'epoca, la past-tech, le cui tracce ancora si ritrovano in enormi discariche. Ed è in una di queste discariche che si reca spesso Noria Kaitio, la protagonista di questa storia, sperando di scovare qualche tesoro che riesca a rivelarle qualcosa in più di un'epoca ormai perduta e di cui si sa così poco.